каюсь

ее слова скальпелем входят под кожу
в самую суть. без анальгетиков. может
так надо? мне не уснуть в этом городе ярком
ни днем, ни ночью... я не чаю себя подарком,
но все же не режу живую плоть так легко.
и может играет роль ненавистное ей "далеко"...
а может просто мясник она по природе...
режет на части, а говорит другим о погоде.
о том, что по полу дует и надо бы сделать ремонт...
о том, что дожди, а она так не любит мой зонт...
она говорит, а я на столе истекаю
сотней красок - оттенков крови. я каюсь
лишь в том, что слишком ее любил...
что забыл о себе. и, наверное, я дебил,
что так ждал тепла ее бледных оскальных губ...
и гадал на ветер... на дым из московских труб...
уходил из стаи... со смертью играл порой...
хренов хироу... нафиг не нужный герой,
возамнившей себя рыжим принцем н синем коне,
ждавший годы и дни ее образ в бредовом сне...
я снова каюсь, что в сказки поверил... зачем?
она не касается словом не_больных тем,
только тех, что взрывают нутро на тысячи ярких пятен
раскаленных до бела. мне смысл так редко понятен
в ее разговорах... а есть ли он? все слова
отливают красивостью. и снова моя голова
взрывается сотнями мыслей, наверное глупо...
искать смысл там, где его нет даже под лупой...