Перекличка

Н.Хлебников. "Канадский эскиз "


Хоть похоже на Россию,
Только всё же – не Россия.
А.Городницкий

Березки, клёны, ёлки да осины – пример предельно достоверного вранья: моё окошко смотрит не в Россию, оно, как зеркало, направлено в меня. Мой визави в стекле давно простужен, к тому же апатичен и небрит. И, будем откровенны, – пьян к тому же, и крепко всем и всеми позабыт.
Составлена сакральная записка. Вино закончилось. Патрон сидит в стволе. И время выбрано – оно ещё не близко: когда свеча погаснет на столе. Как рвались мы – тому всего полгода! – в страну багряного кленового листа, наивно веруя, что здесь царит Свобода... А на поверку оказалось – Суета.
Письмо от кредитора (он-то помнит!) и предложение – всё тот же криминал. В нём, где-то, единица к миллиону – соотношенье «пан-или-пропал». Но шанс, конечно, есть. И можно б выжить. Да мы уже не купимся на шанс…
Фитиль чадит. Свеча всё ниже, ниже…
Октябрь. Ностальгия. Декаданс.

------------

Геворк. "На "Канадский эскиз"


осев в чужбине, ты с тоской глядишь на эти псевдорусские эрзацы… все то же вроде, но «Шумел камыш» здесь невозможен, как Мазай и зайцы… а люди – те же (или же не те?), что там остались, в брошенной России… скорей, не те: ни слова в простоте, улыбки – щедрые, но все таки – пустые…
а главное, что давит и гнетет, что разъедает, словно метастазы – так это то, что если так пойдет, и ты в чужбине станешь пустоглазым… когда поймешь, что худший вариант тебе подсунула нерусская Свобода: ты здесь свободен, как любой мигрант – свободен в том числе и от народа, без коего ты просто вошь и тля, который тоже без тебя не полон…
ну, стоил ли канадского рубля уход на этот бессердечный холод?
не стоил… ты уже решил: запутавшись, как щука в перемете, ты в клочья рвал тугую ткань души – при невредимой и довольной плоти… уставши от назойливых химер и от небес, как и в России, синих, задумался: что лучше – револьвер? а может, взять веревку – и к осине?
сакральная записка в пол-листа… патроны угнездились в револьвере… Свобода – на поверку Суета… вся та же надоевшая химера…
но это, брат, дурацкий декаданс! ты глянь в окно: ведь где-то там – Россия… и разве неиспользованный шанс не лучше, чем прорехи пулевые?
и это ведь – не пошлые торги, когда тебя тем шансом покупают… ты так не думай… даже не моги! шанс как тропа заветная – от края… от края, где из зеркала тебе оскалился улыбкою хмельною твой визави, поддавшийся Судьбе и перед ней поникший головою… простужен, апатичен, пьян… и верящий, что все закрыты двери, твой визави лелеет свой изъян, грозя ему нелепым револьвером...
на шанс не покупайся - пролетишь, с пустыми враз останешься руками, и глушь поглотит, и нависнет тишь - мордастой тучей, а не облаками... но все же шанс ты не пускай под нож, засев в своем октябрьском англетере... последний шанс - он чем-то все же схож с патроном распоследним в револьвере...
пусть шанс и выстрелит... а там уж как свезет - глядишь, и посмеешься над докукой... твой визави, я чай, не идиот, и не допился до подобных глюков, чтобы, Свободу спутав с Суетой, раскиснуть от такого мезальянса...
в тебе же стержень - вспоминай! - литой...
нейжто не используешь ты шанса?..