Как поэт я не признан до смерти,
Как костер я сгораю до тла,
Воздвигаю безумные верфи
И теряюсь как в сене игла.
Что мне смерти безумные пляски?
Что мне жизни бурливый поток?
Я беру в руки кисти и краски
И судьбы я рисую моток.
Нанесу может синей погуще,
Чтобы небо светило всегда
Погадай на кофейной,на гуще
И скажи:"Это всё ерунда!
Не бывает здесь небо иссиним,
Не бывают здесь светлым тона,
А бывает всё искренне мнимым,
Как звенящая здесь тишина!
Намалюй лучше жёлтой побольше,
Сумасшествие нам намалюй,
Да проспект протяни,да подольше,
Ну а синькой ты не балуй!"
Проведу по фасаду побелкой-
У реки будет церковь стоят
Я кручусь в колесе,словно белка
Не могу этот город понять.
Черно-темный бурливый поток-
Это рвётся река на просторы.
Как природы русской знаток
Наливаю в картину я воды.
Желтый дом и свинцовое небо,
Церковь белая,чёрный проток
Я рисую Петербург незаконченное
© Copyright: Маринапрофурсетк Нестерова, 2008
Свидетельство о публикации №108051402547
Свидетельство о публикации №108051402547
Рецензии