Не умер, не спился, упал, зацепился.
На двести серебряных струнных оркестров
Всегда сорок восемь хлопков поднебесных.
Идет, шатаясь не от водки, для равновесья, человек,
Между короной и пилоткой, от сердца к сердцу, века век.
Наверно где-то у бродяги протек беспечный потолок,
Быть может шило колет сзади или являлся ему бог.
Не находя ответов главных, по улицам и по домам,
Он улыбался от забавных, неразрешимых вечных драм.
Всё растеряв, немного вечен, безумно смертен и смешон,
Не то, что бы судьбу не встретил, не так, что бы всего лишен.
Идет, шатаясь не от водки, для равновесья, человек,
Меж счастьем, радостью и шмоткой, от веры к знаньям, века век.
Идет, шатаясь не от водки
© Copyright: Сергей По, 2008
Свидетельство о публикации №108051202047
Свидетельство о публикации №108051202047
Рецензии