Сократу

Я не могу, через себя не пропустить и это.
Ирония ли?! Станешь ты сюжетом
Увы, стиха совсем не лучшей пробы,
Но что же делать если, сквозь утробу
Он прорывается, рождается на свет,
В глагольность рифм?! Я вовсе не поэт,
А лишь попытка быть им, жажда строк,
Потуга спрятать прошлого виток,
Сухой строкой, ложащейся на лист.
И коль ты сам навязчиво повис
В петле души моей, прося освобождения,
Прими, что исказится отражение
Событий древних в зеркале истории.
Спектакль тот же, лишь аудитория,
Совсем иная, ей вердикт не важен.
И в купленной комиссии присяжных,
Сменился правду топчущий состав,
Что совесть под ногами распластав,
Не хочет развиваться, видеть, мыслить.
Мы изначально, потеряли смысл
Себя самих. Философов не судим.
Ведь среди серых, бесталанных судеб,
В ораторов речах нелепых, бранных,
В наполненных забытием стаканах -
Да, даже в них мы ничего не ищем.
И наши грамотные боги - нищие.
Стоп! Если я уж говорю с тобою,
Я тоже апологию построю.
Не для себя, но может для эпохи.
Хотя, ее дела не так уж плохи,
Если учитывать, что все кто нас учили,
По приговору нашему в могиле.
И хоть пред нами истина нагая,
Мы только власть глазами раздеваем.
Давно наш голос с потрохами продан,
Не знаем, какова на вкус свобода,
Без страха смерти, легкая, простая.
Все так же мы ее опровергаем.
Умри хоть трижды! Бесполезна смерть,
Что б мы дерзнули осознать, посметь
Понять, зачем нужны нам боги?!
Ты дал нам этот шанс. А сам в итоге
Решил от старости и бедности уйти.
Но благодарным мертвецам пути
Прямые выстелил в небесные чертоги,
Сквозь темный лес пустых идеологий.
Прости меня за эти монологи!
За нежеланье быть слепой, прости!