sewing

одно неверное движение, и ты труп.
ты даже не помнишь, почему так все вышло. несколько секунд назад - ты идешь по деревянному холлу, и вот уже полупрозрачные нити окутали тебя.
твое дыхание неровно, клубы пыли небольшими тучками носятся в воздухе и оседают вокруг - на чернеющих досках, на серебристых линиях, на твоих волосах. линии похожи на проволоку, но настолько тонки, что не могут быть сделаны из металла, и настолько холодны, что не могут быть шелковыми. они могли бы быть похожи на паутину, если бы на твоей руке не оставался порез после того, как ты проводишь пальцем по одной из нитей.
некоторые сверкают в сантиметрах от твоей кожи, другие звонко напряжены немного дальше от тебя, но от всех них веет жаром.
ты - самую малость придя в себя - пытаешься высвободить ногу или руку, но на одежде появляется слишком много разрезов. какой бы ни была погода за окном в деревянной стене, нити, ледяные или почти кипящие, обтягивающие тело или висящие на расстоянии шага, окружают тебя, отрезая от коридора.
спать, есть, целовать кожу, выворачиваться наизнанку на деревянные доски, пританцовывать в такт звукам за окном, вылезать из этого капкана и попадать в следующий, другого цвета или более изогнутый - все это не имеет значения, когда тебе больно:
тысяча верных па-де-де - и "мы"
одно неверное па-де-труа - и ты труп.