Он был немного рыхлым и седым

Он был немного рыхлым и седым…
Всегда приветлив. И в курилке дым,
Переплетаясь с добрыми словами,
Тепло нёс от него. И мы едва ли
Помыслить все могли, как тяжело
Давался каждый шаг ему. Назло
Судьбы ударам хлёстким и жестоким
Улыбчивым был. И спокойным. Стойким.
Без палки он, хоть боль невыносимой
Была порой. Но в милости просимой
Не мыслил он себя. Сидеть не смел
Он, когда женщина стоит. И не умел
Он клянчить, ныть и жалобно стонать…
Причины были, чтобы проклинать
Житьё тяжёлое. Сгорел недавно дом,
Мать умерла. И в мыслях он о том…

Увидев, кланялся немного старомодно,
И похвалы смущался всенародной…
На дни рожденья он портреты делал,
Художник был. Талантливый. Умелый…
Ещё он настоящим был мужчиной…
Не старым. Пятьдесят. Но вот молчим мы,
Услышав непонятную нам весть:
Сергей сегодня умер. И не счесть
Гвоздик на гробе скромном. Тишина.
И лучшим лишь платить за всё сполна.
Бывает в жизни так и не иначе.
Я думаю о силе. И не плачу.