Есть в свете вещи немыслемо пусты,
Пусть и пусты, но не в руках поэта.
Ах, белоснежные листы,
Их ценят только лишь за это?
И вот он лист, а может быть листочек,
И в нем вся жизнь, а может быть кусочек,
Поэт все пишет и черкает враз,
А лист молчит и терпит наш рассказ.
Нас переполнит гнев иль состраданье,
Иль радость жизни, просто суета,
А, может, зов на первое свиданье,
И предложение остаться навсегда.
И пишет все рука поэта,
Но только все не передать,
Как хорошо , что ценят их за это ,
Какая это благодать!
Просто подумайте
© Copyright: Имяяяв Фамилияяяяв, 2008
Свидетельство о публикации №108050800345
Свидетельство о публикации №108050800345
Рецензии
Понравилось. Подумал.
У меня на эту тему РЕТРО.
:)
Иван Радион 16.11.2009 17:48 • Заявить о нарушении
У меня на эту тему РЕТРО.
:)
Иван Радион 16.11.2009 17:48 • Заявить о нарушении
