Грохот будней.
Мысль, как барабанные палочки,
Бьющие в сердца бубен.
Что-то тревожит,
Что-то будит,
Кровь проливается сквозь сосуды.
Нам не дано отдохнуть сегодня,
Завтра нас уже не будет.
Пальцы царапают мерзлую землю
След оставляя кровавый, заметный.
Если смотреть на это сверху,
Воспринимается как озаренье.
Час вдохновенья еще не настал,
Бой барабанный лишь душу прорвал,
Мысль изреченную в даль унося,
Нам обещая покой и к звездам маня.
Но мы опять хватаемся за землю,
Обильно орошая ее кровью.
Соединяем крайнее с последним,
Надеясь на судьбы решенье.
Нас не устраивает фраза "вас не будет",
Нам подавай рай на земле...
А, впрочем, будь что будет:
Рвем сердце, отпускаем мысль,
Бросаем пригоршню земли,
Обильно напоенной кровью,
И в даль летим,
Собой соединяя все миры.
Все кончено,
И завтра нас уже не будет!
Завтра нас уже не будет
© Copyright: Людмила Жданова, 2008
Свидетельство о публикации №108050604120
Свидетельство о публикации №108050604120
Рецензии