Нет смысла писать, нет смысла идти,
Где те глаза, которые спасали от тоски.
Весна не прошла весна вся во мне, фонарь на дороге,
Почта на дне.
Я вестник смерти, скитаюсь всю ночь.
Вот чей то сын а вот чья то дочь,
Отца тут не стало, не видно богов, все боги ушли,
Остался один, он от тоски посылает нам мнимый эфир.
Взлетает еще одна весть у дороги,
я оберну в бумагу ей ноги,
Сложу и пойду разносить до утра,
от скорой, взметнулась чья то душа.
Всего 8 лет, как жаль, как не кстати,
это письмо принесу на закате.
Все сутки не сплю очень много смертей,
я ни как не могу понять этих людей,
К чему эти слезы, зачем стрессы, тоска,
Ведь душа, возвращается туда, откуда пришла.
Вестник смерти
© Copyright: Андрей Метелёв, 2008
Свидетельство о публикации №108050501066
Свидетельство о публикации №108050501066
Рецензии