Миллионы себя

в цветных разрезах ошибок
в оставленных мыслях себя
в отражении мнимого
всего того
не существует
[в своих снах]
только потому
что правила самосознания
обёрнуты снова и опять, в серое
и так прилагают своим взглядом…

и жутко… жутко наблюдать за этим
как падшие детали механизмов
ржавеют в подвале душ
а пыльные доски расшатанных половиц
даже не скрипят… ведь они мертвы
как расплавленное стекло
стекает на почерневшую седину плитки
и море твоего воспоминания
лишь плывёт сквозь…
как записки растворимого мира…

читаешь - и реки найденных тобой
маленьких впивающихся в слух нот
возвращают себя в начало…
туда
где момент остановки
где надо успеть повернуться
где лучше - заметить взгляд
заметить именно тот
тот, бегущий по лестнице вверх
[где его нет, но есть ты]
а главное… что?
это и есть главное
и вероятно, ближайшее
что даётся нам всем

ощутить, пытаясь спутать в расстояния
узлы километров
они тают и дают знать каждый раз
плавно мелькая за окном
синими табличками на тонких
вколотых в землю ножках…
 
это они!
[говори так только себе]
где они?
выпускай

разные, такие непохожие на себя
они являются рядом
а ты… ничего не можешь поделать
ресницы замирают
зрачки расширяются
пытаясь заметить, как это было
тысячи раз прежде
но это – это тот самый момент
миг, уходящий ввысь
соединяющий эти прежние, бывшие
не значащие ничего уже… уже.

всё уплывает, и наблюдая за движением
пустыми мыслями, за это короткое время
я вижу, как они скрываются
к ясным просторам неба
к редким звукам прошлого
к мимолётным секундам
[удивительно, но это так]
в них…
в них нет…
в них нет суеты
лишь еле слышные шорохи догадок
того, как собираются
в ничтожные, мелкие части
иногда образуя единое целое
миллионы себя