Все равно, что запалить сугроб.
Или из листьев желтых лепить снежки.
Или, лежа в могиле, наморщить лоб...
На поле битвы горячей, умерев от тоски.
Но можно иначе. Растянув перепонки,
Небо дубинами поколотить,
Ветер сорвет паруса, как осенние листья,
Скомкает черные дыры в одно,
И бросит в море.
Дальше и дальше – жить.
Все равно, что запалить сугроб...
© Copyright: Андрей Безуглов, 2008
Свидетельство о публикации №108050100227
Свидетельство о публикации №108050100227
Рецензии