Пакостен путь поэта - писать - что ссать,
Само не льет - не выжмешь, как ни корячься
А приласкают лучиком небеса -
Стопчут стада собратьев - хоть стой, хоть прячься.
Прав Маяковский: какие тут мебеля
И ни звездой - ни буркой - ни именной папахой.
Ни рубля вы мне, строчки, - ну разве бля.
Краснодеревщики слали не на дом - на х.й.
Да и куда теперь мне такому в рай,
На каждой подошве грязи по килограмму
Ты тоже творец - ну, по блату меня отправь
К маме-грамматике домыть ее вечную раму.
Проза поэта
© Copyright: Мария Москалева, 2008
Свидетельство о публикации №108043002324
Свидетельство о публикации №108043002324
Рецензии