Осень
последнее сада цветенье…
Шмель не кружится
над спелой душистой айвой.
Осень
опавшими листьями кружит прозренье.
Строгого сада
подернутый дымкой конвой…
Вот она, смерть!..
так прекрасна своей чередою…
Замятью просится
в бездну волшебных картин.
Шмель не кружится –
он почвою стал под айвою.
Голос прохлады
флиртует с ветвями.
Один.
Нет ничего,
что бы так навсегда нам осталось.
Нет, и не будет.
избалован временем ум .
Жаждет наркотика жизни…
и эта усталость
Лечится...
сменами года.
И сменами
дум.
Свидетельство о публикации №108042803493