Вечер в провинции

Скука зимой... День сгорел худою церковною свечкой.
Был похож на размытую, серых тонов акварель,
Из разодранной тучи метель, колючею сечкой,
Застилала себе ледяную постель.

Силуэты домов,зажигали уюта осколки,
Ароматный дымок потянулся из труб.
В синих сумерках тени, на белом, застыли наколками,
Возмужавший мороз - стал нахален, задирист и груб.

Чищу снег,жду - истопится баня,
Чтобы с холода в самое пекло влететь!
Замереть на пОлке,слушать как расскаленные камни,
Будут знойную песню свою,потихонечку петь.

А пока грудил снег, безнадежно воюя с природой,
Утопая в снегу, соседский щенок забежал,
Бесконечно счастливый, с лохматой разбойничьей мордой,
Золотых вензелей не жалея, на память, сугроб расписал.

Вот, пожалуй и все... Как в когда-то прочитанной книжке
- Заплутавшим в метели, уже запалили звезду!
Прожит день,полотенце и веник под мышкой,
Слушать песню камней, по белой тропинке иду.