Прикосновением тёплой руки...
Он в кусты превращает заборы из камня,
Его мысли спокойны, а вздохи легки,
Он так верит в меня, как не верю и сам я.
Он не просит стихов, он не знает наград
За желание жертвовать временем жизни,
Он мне просто весенний оттаявший брат -
Я придумал его — он простит мой каприз мне.
В него с небом весенние соки вошли,
Он то в гневе, то мудр, то хвала, то укор мне,
Он так близок к великой разгадке земли,
Что со временем пустит, наверное, корни...
Свидетельство о публикации №108042502906
Светлая Лана 30.04.2008 11:25 Заявить о нарушении