В антураже с осень по середине весны

Плохой дождь, вновь, небо в тусклые краски
солнце прячет, всё ярче виде мрачным.
Печальные одеяние прохожих, зонты
схожими на щиты...
Проклятый дождь, окна слезами грешными
каплями в вниз, плачут.
Стены возвышаются надомною, и нечем
дышать, в тени от света
выхожу из дождь, мокрым, чуть
дрожа, холодный дождь нынче сотворила весна.
Может на зло богам, за их обиды, насмешки,
Теперь земля — водою едины, ни какова вида
от прежнего, одни тяжёлые ручьи смывают
в белом ту прежнюю похожую с зеленым,
Сейчас, и в ныне следующий
неделе дни.
Зачем дождь в середине весны?
Не понимаю!
Устами ели дыша согрею руки, молча
Закрою глаза, до боли буду долга
слушать я
как по крыше течет вода с неба, с нее
в виде дождя, оттуда с облака.
Там на небе богам, наверняка
Нечего больше делать, чем страдать
Слезами грешными каплями вниз, и
их глаза окна что плачут.
Здесь лужи как ложе, и с рассветом лишь
Гаснут фонари. Зачем, зачем так их?
Зачем их остыть, ведь и так всё в мраморе мрачным!
Кружку чаю выпи до дна
и прикуси дольку лимона,
Знаю, горька, слякоть, мокра, и не помытая обувь.
Холодный дождь нынче сотворила весна,
Как бы не было грозы! Только
этого не желать, и не жалеть, и так всё
Тускла, схоже боже
Пейзажем на холсте
Ослепленного художника
Который намок картину красками чистыми.
Бросаю мима, не помню псевдонимы, не хочу казаться
ранимым, но этим лишь сердце бьется.
Отдай снам на растерзание мой мысли, и пусти по ветру
прах мои. И мне остается
Быть согретом у кружки с чаем, и захлебнутся
гордынею сваею, чуть кашляя не громка от привкуса
лимона прикушенный тобою.
Оденусь в черным, и в антураже с осень по середине весны, буду дождем
таким же грустным, печальным, мокрым, холодным, не желанным,
И лишь весна в твою очи, спрятанное кем-то только
для тебя.
Боги, вам хвать столько плакать! Всё уже смыта водою!
Время, года, и юность что ушла
Как я из дождь не в осень...