Поэту

Музыканты, художники, поэты.
Эх мыслители и просто босота.
Почему, когда творим нам места нету?
Вспоминают, когда уходим навсегда.

Мы уходим не поняв всю глупость мира,
не найдя в нем места для себя.
И вроде бы, дырявая штанина,
а заштопать не дает сыра земля.

Вам помогать, теперь, должны живые,
без них, ведь, вам не справиться никак.
Хотя есть неподвластные святые,
но есть ли толк, когда уже мертвяк.

Мы бьем челом, каким-то прохиндеям
и просим сострадания. Зачем?
Уподобляясь грязным, диким свиньям
мы роем ямы, обрывая корни вен.

И жить мы начинаем в понедельник,
во вторник забываем обо всем.
И повстречаем в воскресение тебя, странник.
Седой старик нам улыбнется из времен.

И снова жизнь, и с понедельника по среду,
и с четверга по пятницу. И вот
я снова вижу лучик света,
он помогает мне идти вперед.

Почисти лакированные туфли
и задом наперед надень пиджак.
Замес-то галстука повесь обрывок нитки.
Теперь ты точно вылитый мертвяк.

Осталось написать пару сонетов,
ты больше не пиши, их всех сожгут.
Потом мы вспомним всех живых поэтов
и тех, что уже больше не живут.

Подумаем: «Эх, е-моё, ну, что за горе,
нет в мире больше гениев. А жаль!»
Поэтов нет, остались лишь изгои
и бездари знакомые всем нам.

А о тебе всплакнут друзья, родные
и будут вспоминать тебя всегда.
Будут читать твои стихи «больные»
и понимать. «Больна наша страна».

03.04.2008