Небо стелется...
Синим золотом,
Покрывая нас
Облаками...
Перемелется
То, что смолото...
Наша Родина,
Да не с нами.
Как пролог у нас -
Бились-плакали,
А потом ушли,
Не вернулись...
Эпилог не спас,
Всё оплакали.
Пили, пыль мели
Местных улиц.
Злата хочется,
Медяки в руках.
За все подвиги
Поплатились.
Одиночеством
Заглушили страх..
Приняв постриги,
Мы молились.
Только хлещет нас
Совесть рваная.
Только чувствуем -
Так не можем.
И огонь не спас -
Бои славные!
Думу думаем -
Где мы, Боже?
Свидетельство о публикации №108041902681
Успехов и вдохновения!
Эдмунд Машкович 06.09.2008 23:34 Заявить о нарушении