воздух
и мысли птицами летят куда-то вдаль,
и руки, нитями, узор сложный сплетают,
в закрытой клетке мечется безмолвная печаль.
немыми возгласами кричит тело,
с нескрытой завистью внимает чье-то наслаждение,
и если б был огонь, оно бы в нем сгорело,
пока оно лишь в цветных искрах тлеет.
и как маньяк манящей плоти возжелает,
как будто смысла больше в этом мире нету,
он липкими ладонями прозрачный воздух собирает,
пытаясь уловить блик ускользающего света.
Свидетельство о публикации №108041901688