Наш человек в Шеффилде

Город Шеффилд. Зябкий ветер. Непогода как отмена
Человеческого права на покой и теплоту.
Он проснулся и заметил, человек, не знавший плена,
Что пленился этим ветром, как спасенный - на плоту.

Это Ноево судёнце, что несет его по миру
Меж холмов и перевалов, по невидимой реке
До соседнего памира. И куда укрылось солнце? -
Фехтовальщик высших залов в несудейском парике.

Словно выросший ягненок к малой речке прикоснулся -
Дол коленопреклоненный, отраженный в вышине.
Нет, не точен, и не тонок, в трех котлах не окунулся -
Он, навеки обреченный жить и радоваться вне.

Холм, равнина, устье сердца, перевернутое небо,
И бросает он на ветер деньги, славу и почет.
Век прожил, как будто не был, и скрипит по ком-то дверца,
И на брошенное в свете ветер сдачи не дает.

Небо, ставшее рекою, город Шеффилд, дождь, простуда,
Коченеющие пальцы князя лампочки и тьмы.
И не будет по-другому. Не случится больше чуда.
Не найти ему, скитальцу, ни свободы, ни тюрьмы.