С утра шёл дождь . Шумел . По мостовой
Арба скрипела . Вол мычал сердито .
Такой же дождь … как дома … Сам не свой ,
Стоял и плакал он в окне открытом .
Туда , домой , за край высоких гор
Дождь уходил . За ним клубились тучи .
Трава блестела . Был чужой простор
Красивым и от острых гор колючим .
Подрамник взял . Поправил чистый холст .
Закрыл глаза … и всю её увидел —
Свою картину : веток мокрый хлёст ,
Лиловость туч , дождинок редких нити .
Уходит дождь . Вздыхает мокрый луг .
Большая лужа отражает небо .
А воздух свеж ! А ветерок упруг !
Какая прелесть и какая нега …
Он рисовал траву и облака ,
И голубые глазки незабудок ,
И счастлив был . И тонкая рука
Руководила этим сладким бунтом
Против Судьбы и Смерти , что — близка …
Фёдор Васильев. Мокрый луг
© Copyright: Людмила Соснина, 2008
Свидетельство о публикации №108041800777
Свидетельство о публикации №108041800777
Рецензии