На облаке, одетый в старый плащ,
Сидел прохожий моих слов.
Казался миру он пропащ,
И на руках - следы оков.
Он, погруженый в свою тьму,
Остался тенью от разлук.
Как памятник последнему письму,
Что дописать все не досуг.
Последней строчке, что итогом
Возносит праздность и обман.
Что разрушает правду слогом,
Затягивая на душе аркан.
Ведь ты прохожий, так иди,
Зачем волнуешь старый шрам?
Зачем тебе осенние дожди?
И миражей несбыточный обман.
Иди. Пусть по дороге облаков
Тебе сопутствует удача.
И не касайся чужих слов -
Они звучат совсем иначе.
Прохожий моих слов
© Copyright: Наярса, 2008
Свидетельство о публикации №108041700837
Свидетельство о публикации №108041700837
Рецензии