Прошу, не верь

Вечер накинул на день из мрака пальто.
В доме в тот вечер гостей не ждал никто.
В халатике лёгком хлопочет на кухне она.
В комнате он смотрит на мир из окна.
Звонок неожиданно-странно разбил тишину.
Хоть поздно уже. И время идти ко сну.
Она удивлённо открыла. Шагнула назад.
Ангел… Поникли крылья. Потух и взгляд.
«Здравствуй, родная! Ты пара моя. Давно
Блуждаю один без тебя. Взлететь не дано.
Теперь взмоем в небо вдвоём, раскинув крыла.
Ты станешь прекрасной птицей, как и была.»
«Ошиблись, наверное, Вы. О каких крыльях речь?
Обычная женщина я. И не было встреч…»
Услышал беседу мужчина её. Взмах рукой.
«Ты прочь убирайся! Ошибся! И кто ты такой?»
«Я прав. Ошибаешься сам. У неё на спине
Ты видел два белых крыла. Не привиделось мне.»
Срывает мужчина одежду с неё. Смех глупца.
Алеют на женской спине два глубоких рубца.
«Мешали нам крылья. Когда у нас с нею любовь,
Она на спине. А от крыльев лишь жёсткость да боль.
Обрезал ножом их. И стало теперь нам легко.
Вот так! Отправляйся к себе. Ты живёшь высоко.»
И ангел бессильно рыдает. И заперта дверь.
Что крылья любви мешают – прошу, не верь…