Я лил на ступени родного Окна
Священные пули повышенных проб .
Теперь , разрываемый словом « вина » ,
Я падаю в липкий , горячий сугроб .
Протухшим лицом в обжигающий Снег .
А в сиплое горло проходит песок .
Остывшая кровь замедляет свой бег
И трётся о ствол одуревший висок .
Зачем я покинул свой маленький дом ?
Зачем я вступил в мир жестоких людей ?
И Чёрный Асфальт не покроется льдом
В своём ожидании смелых идей .
Хоть знаю , где падать — соломки постлать
Никак невозможно .
————————
‘’93
***
© Copyright: Алексей Матросов, 2008
Свидетельство о публикации №108041702617
Свидетельство о публикации №108041702617
Рецензии
