Попутный ветер в горбатую спину,
А за ней искаженный город...
Бредешь,мешая ногами глину,
Поднимаешь от холода ворот.
Он убил тебя,он пожирает
Твою душу,он словно язва.
Он почти догнал,но ты знаешь,
Кто сильней и что удача опасна.
Попутный ветер в горбатую спину...
Усмехнется,но ты не отступишь.
И идя по дороге,рутину
Его мерзкую в грязь зароешь.
Город
© Copyright: Сидя На Крышах, 2008
Свидетельство о публикации №108041604275
Свидетельство о публикации №108041604275
Рецензии