Километры тоски в виртуальном конверте

Прости, я нажрался.
Напился своей любовью.
Я опьянел от собственных мечтаний.
Но вместо алкоголя
в чашке -
кофе,
посахаренный переживаниями.
Прости, я напился.
Я знаю, что "слишком" - плохо.
Прости за хмель в моих глазах.
И в голове эмоций грохот,
а на столе- отчаянья слеза.
Ну да, то пьяная слеза.
Но мне всего лишь нужно знать,
закончится ли та головомойка
и сколько надо будет ждать...
Так сколько, сколько, сколько, сколько!
Прости, я пьян,
и в голове эмоций грохот...
Прости за мой в глазах дурман,
за всю ту боль,
что я
впустую
отдал.
На чернм дне следы от слез,
а сверху - пена смерти.
Прости, что не хватает слов,
за миллион тоски в конверте.
Ведь если знать,
что та безликость
(та, что за серым спрятана),
и есть грядущая любовь...
то страшно мне.
Не оттого, что та морковь,
рифмующаяся с древним словом,
есть стержень моих пьяных снов.
А оттого, что больно мне.
Прости, я нажрался.
И ты тут не причем.
Прости меня. Прости...

И пьяный луч в глаза забрался,
Луч счастья, горя и тоски.