Письмо 8

Я продолжаю... -
Что писала, уж не помню,
Наверно, о любви и о себе,
И что скучаю, что хочу заполнить
Разлуку письмами и думами к тебе.

Я становлюсь черства и безразличней,
Мне одиноко в окруженьи лиц,
Я погружаюсь в мир фантазий безграничных,
И в них живу создателем страниц,-
И пропадаю, растворяюсь, гибну...-
Мне время, неуступчивым соседом,
Накрапывает горечью беседы
С самой собой и совестью,
И снится
Бед, бед уже небесных вереницы.!
И я, безропотна, горда, нема,
И былью,
Заботами, бездельем, суетой,
Я занимаюсь тленной маетой,
Ну а в душе зову всё это гнилью!
Как я устала! Безнадёжно и безмерно,
И на душе мне сУетно и скверно,
И лишь уменье справиться с страданьем
Даёт мне силы,-
И я уже хозяйкой сказок, песен,
Сплетаю кружево из слов,
Где дух мой весел,-
Воспоминанья выбираю, где есть ты,
И вновь живу и оживаю, как цветы,
Соцветия мои из алых роз,
Созвездия мои любовных грёз,
Все тянутся к тебе, как маленькие руки...
Я так скучаю,
Всё... Я плачу... Всё...
За что такие муки?
Прости - я лишь устала.
Люблю, люблю, и жду - Я не пропала.