Растает воск свечи, как много лет назад,
прожженным будет сердце, а не стол.
Расплавленным свинцом, в небытия года,
ушедших путь обрывист и тяжёл.
Но так уж повелось, из вечности веков,
что вместо двух всегда выходит три.
На что один готов, другой, боясь оков,
ответит тихо – нет, огонь смирив.
Растает воск свечи, как много лет назад,
и кто-то третий тоже скажет – нет.
И прорастет травой упавшая слеза,
Из полевых цветов, собрав букет.
один плюс один - три
© Copyright: Майкл Кляйнбер, 2008
Свидетельство о публикации №108041100691
Свидетельство о публикации №108041100691
Рецензии
