Как будто что-то не досказано,
Как будто жалит мозг пчела,
Судьба на творчестве навязана,
Всю сущность ядом проняла.
Она как неким покаянием
Пред всем, что слало нам елей
В полях российского сознания,
Живёт мелодией своей.
От Цоя душу рвёт во пламени
И от Талькова слово рвёт.
От Анны Герман, неким саваном,
К любви немыслимой зовёт.
Везде, судьба моя протравлена
Во всём, что было, что живёт.
Во всяких мелочах заявлена,
В потоке слов, в потоке нот…
Протравлена
© Copyright: Александр Май, 2008
Свидетельство о публикации №108041102137
Свидетельство о публикации №108041102137
Рецензии