Изящные строк сплетения,
Как причудливые растения,
Вьются в небо, но их корни
Лежат на камнях скорби,
Укрытых прошлого пеплом,
Развеянном времени ветром,
Растут из зерна были,
Из под памяти пыли,
Чудесным преображением
Обязанны воображению,
Мучимому творчества жаждой,
Путая вымысел с правдой...
В вьющихся строк сплетениях,
Словно в чудесных растениях,
Мысль создала сад заветный
Или тайник секретный,
И в лабиринте витает,
Заново скрыться желая,
И порождая загадки,
Играет с реальностью в прятки...
Мысль прячется в сплетениях строк. ответ С. П
© Copyright: Шагал Над Городом 2, 2008
Свидетельство о публикации №108040800363
Свидетельство о публикации №108040800363
Рецензии