Дорога в даль, от площадей, идет.
Отполирован посох твой.
Нету людей... вокруг,
И суета осталась за спиной.
В глазах лишь пепел битв,
Да шум ристалищ.
Он не терпел молитв,
Где ад пожарищ.
В вихре стальном, кружась,
Он был всевластен.
Смерть - его жизни часть,
И ей подвластен.
Врубаясь, в ряды врагов,
Как зверь безумен.
Игрушкой в руках богов
Непредсказуем.
Очнувшись под грудой тел,
Стекая кровью.
Он все же так жить хотел.
Терзаясь болью.
Пронзенный, он умирал,
Но нет, не умер.
Хоть смерти смотрел в оскал -
Не обезумел.
Войною всю жизнь прожил.
От битвы к битве.
И меч свой он отложил,
Склонясь в молитве.
Теперь его гонит путь.
Куда не знает.
Сжимает как будто грудь.
И исчезает.
Его этот путь ведет -
Он вечный путник.
И ветер ему поет,
Он старый спутник.
И пустота в душе,
Как бездна.
Смерть же, как в мираже.
Любезна.
Скиталец
© Copyright: Андрей Курьянов, 2008
Свидетельство о публикации №108040801064
Свидетельство о публикации №108040801064
Рецензии