Я внук портного и сапожника,
Хоть в это верится с трудом.
У всех у нас синдром заложника,
Стокгольмский яростный синдром.
Топча, как дикую смородину,
Чужую эту колею,
Мы полюбили вашу родину,
Когда оставили свою.
Давно отвыкшие сутулиться,
Средь новых клонимся примет,
И моем руки после улицы,
И на зелёный ходим свет…
Здесь странны крохотные скверики,
Размером с клумбу или пруд,
Здесь жизнь привозят из Америки
И после до-олго в ней живут.
И мира жалкого, натужного
Всё то же скудное клише…
Здесь всё, что надо – кроме нужного
Покоя телу и душе,
И жизнь, как маятник, качается
Над всем, что горестно таим...
Но всё никак не получается
В просторном доме стать своим.
01.06.08.
Я внук портного и сапожника... Новая редакция
© Copyright: Борис Рубежов -Третья Страница, 2008
Свидетельство о публикации №108040703427
Свидетельство о публикации №108040703427
Рецензии
Борис, стих, на мой взгляд, очень сильный. Сказать ещё что-нибудь после него - язык не поворачивается.
Ваша.
Светлана Холодова 11.04.2008 12:29 • Заявить о нарушении
Ваша.
Светлана Холодова 11.04.2008 12:29 • Заявить о нарушении
Спсаибо, Светлана. Не могу подробно Вам ответить - но когда читают люди вроде Вас - значит, не зря всё это.
Борис Рубежов -Третья Страница 11.04.2008 12:34 Заявить о нарушении
Борис Рубежов -Третья Страница 11.04.2008 12:34 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.