Вдвоём...

               
                По мотивам романа А.Тосса "Американская история"...из стихов Марка, главного героя...

               
Шесть метров подуставшей к ночи кухни,
где ей в нагрузку даже ты и я.
А чайник млеет, греется и пухнет
на газовом огне. Срез бытия.
И вижу я, как будущее с паром
совсем беззвучно вылетает прочь,
выскальзывая в форточку. Пожаром
заката – вечер оттеснила ночь...

Я твоего плеча могу коснуться,
знакомо вязкого, как та свеча,
что мы задули, может, сгоряча…
Как горяча рука твоя! Но мнутся
твои глаза. Ты скашиваешь их
на менее опасные предметы:
на кране капля, набухая светом,
дробится, как дождинка на лету,
как на драже ассоциаций – стих.

И нет здесь прошлого. Ныряем в немоту.
Окно скрипит: его ломает ветер,
настойчиво стуча в него с утра.
Твоих переплетённых пальцев сети
напоминают мне, что жизнь – игра.

А время – миг – в твои глаза всмотрясь,
в них застывает. С плавности груди
под лёгким шёлком алого халата
перетекает ниже не стыдясь…
И это б мог нарисовать Дали
как хрупкий привкус терпкого граната.

Но ты обратно время не зови:
лишь в настоящем – вся его реальность,
как эта кухня, как – прости банальность –
твоё дыханье в краткий миг любви.
Апрель-2008


Оригинал:

                Мы сидим вдвоем — ты, да я

                в тихой, заснувшей кухне,

                вечер рассыпается свежестью еще не опавшего дня,

                чайник на газовом огне пухнет

                и исходит топленым жаром

                подмоченного кипятка.

                Что до меня,

                то я вижу, как будущее вместе с беззвучным паром

                выскальзывает в застывшую прореху окна.

                Я легко могу дотянуться до твоего плеча,

                вязкого, как задутая недавно свеча,

                но боюсь обжечься.

                От прикосновения становится горяча

                не только рука, но и взгляд,

                оттого он скользит наугад

                по другим, менее опасным предметам:

                капля на кране набухает и как капля дождя

                на лету рассыпается светом.

                Так же и с прошлым — его нету.

                Прошлое есть нелепое порождение вчерашнего сна.

                Окно скрипит слегка,

                напрягая выпуклый ветер,

                пальцы твои, переплетаясь,

                напоминают сети,

                в которые я заплыл из несуществующего теперь далека.

                Время — это мгновение, упирающееся в твои глаза.

                Время — это плавность груди

                под легким шелком халата.

                Это, возможно, хрупкий привкус граната,

                так его рисовал на своих картинах Дали.

                Время только в настоящем обретает реальность.

                Как эта кухня,

                как, прости за банальность,

                твое дыхание во время любви.