Твоё письмо...

*   *   *
 
Твоё письмо...
Не тороплюсь вскрывать...   
Кладу  в карман, отшучиваюсь с мамой – 
Кто ж пишет мне? – ей интересно знать:
"Должно быть – девушка?
И адрес тот же самый".
 
А что ответить маме? Что сказать?
Что девушка давно –  жена чужая?
Она не сможет этого понять...
Да разве сам я что-то понимаю?
 
Возможно, ты примерная жена,
И муж тебе всецело доверяет,
Плюёт на письма... главное – верна...
Нет... не подумай... я не укоряю...
 
На самом деле, я безумно рад,
А сказанное – просто наболело...
Я так устал от всяческий преград...
Устал полжизни ничего не делать!
 
Спроси меня: и чем ещё я жив?
И почему торчу всё в этом Курске?
Давно ль и как хоть с кем-нибудь дружил?
Чего еду порой зову закуской?

Открытки Курска я тебе послал,
Тебе наш город нравится в открытках...
Но это кто-то опытный снимал –
Вся красота заснята, и с избытком... –

Куда пойти здесь вечером? В театр?
Где каждый год одни и те же пьесы?
Нет, я когда-то был и Курску рад,
Но исчерпал свои здесь интересы.
 
Я злюсь на всех, всё в мире мне претит...
Теперь во мне все чувства захлебнулись
В том раздраженьи, что во мне кипит,
Как будто все вокруг меня надули...
 
Жара такая... нет житья от мух...
А тополя? - достали этим летом...
Какая гадость – тополиный пух!
Одни они сживут меня со света...
 
Дай право мне, я б порубил их все! -
Какой дурак по городам их садит?
Всё вороньё, на тополях осев,
Как будто ждёт, чтоб лишь меня обгадить.
 
Нет, правда, надо что-нибудь менять...
И коль себя считаю я поэтом,
Пора мне бестолковому понять:
Поэт штанов не трёт по кабинетам!
 
И – смех, и – грех... На что ж тогда мне жить?
И не писал тебе бы я всё это...
Но станешь ли ты дружбой дорожить
С таким-то вот сомнительным поэтом?
 
5 июня  2000 г.