Мой Петербург

Мой Петербург...Ты город мой родной.
Как много в жизни моей связано с тобой...
Как много скрыто в твоем холоде гранита,
Как много тайн в твоем тумане скрыто...

Как можно не любить, скажите мне,
В сиянье солнечном весь город на Неве,
Когда он ярок, нов и чист, как на картинке,
И жизни, радости, горят всюду крупинки?

Когда весь город полон смеха, гама,
Воркуют голуби, идет весна упрямо,
Когда он полон летней знойной неги,
Когда искрится город в ярком снеге...

Но нет. Мой Петербург - он не такой.
Его я вижу как сквозь ливень проливной...
Своё очарованье в мрачной есть харизме.
Он вечности оплот в сумбурной нашей жизни.

Санкт-Петербург - упавший город в небо,
Он хронотоп, летящий через небыль.
Гравюрой чёткой, строгостью графичной
Впечатан в память легкостью статичной...

Он тонкий, он летящий, равнодушный,
Холодный и безумно строгий, чуть-чуть скучный...
Он черно-бел и свеж, в нём есть своя душа.
Её я чувствую, когда, едва дыша,

Я вижу Исаакий в облаченьи серебра,
И Петропавловского ангела на острие ребра,
Я вижу ввысь стремящийся дух поэтичный...
Тогда люблю его, чахоточно - лиричный

Мой Петербург...Полёт - неудержимо волен,
Туманными дождями город болен,
И слякотной порой - неизлечимо,
Хандрой задумчивой, неотвратимой...

Страшней всего, конечно, болен нами,
В душе любИм - но и губИм годами.
Конечно, город - это только люди...
Но без души - нет Петербурга и не будет.

Его люблю таким - ранимо-странным,
Родным, раз и навеки данным,
С его копаньем, самоотрицаньем,
И с затаенной болью, и страданьем...

Порой люблю безликих я прохожих,
Своею серостью на Петербуржцев не похожих.
С их житейскою мразью - по углам забитой.
Наша злобность усталая так неприкрыта...

Пьяный спит за углом...С него сняли ботинки.
А в шаверме по кошке справляют поминки.
Тот кого-то убил, а другой - отвернулся...
В своей серости город уже захлебнулся.

Да, таким я люблю Петербург - без прикрас.
Не изменит его ни всевышний указ,
Ни один человек и ни воля народа,
Ни очистка его от приезжего сброда...

Не изменится дух. Сохранится судьба.
Петербург полюблю мой таким навсегда...
Сохраню я его поэтический век,
И продолжу по жизни неверный свой бег.

Отраженье себя лишь я в нём нахожу,
Петербург мой всегда в своём сердце ношу.
Начинается он с отраженья в глазах,
И с порывами ветра в застывших мостах,

И с закованных львов над шумящей Невой...
Да, такой Петербург навсегда - только мой.
Он - песчинка в часах беспокойного века...
Начинается город с одного человека.