Но пишу на забытом давно языке,
Занесенном не пылью, но снегом, в руке
Неудачные кипы побега,
Но попыткой спасенное эго.
Ибо жизни бояться – бояться луны,
Ибо Бога ищу, может статься, вины,
В перекрестке артерий и фасций
Ибо смерти – что солнца бояться.
Непрозрачна которая только на вид
И по ней не сумеешь и шага, горит
Слаще дерева, пороха, но говорит –
Потому и спасает бумага.
Спасенный бумагой
© Copyright: Николай Валерьевич Ширяев, 2008
Свидетельство о публикации №108040301474
Свидетельство о публикации №108040301474
Рецензии