Он безупречно бел. Он чист,
Породист, и опрятен.
Он свят почти и мудр весьма,
Кого спроси, он всем приятен..
Рука его, как шёлк нежна,
Его уста как мёд сладки,
А речь, как тихая река,
Та, что течёт издалека,
С ним нету никогда тоски..
Полмира обошёл пешком.
Изъездил тысячи дорог.
Но не нашёл уже того,
Что столько времени искал,
Что в шаге было от него,
Чего коснуться и не смог.
Зачем же жил он, столько лет..
И знает столько из вещей?.
Да был бы чёрным его цвет,
Тогда он был бы, рядом, с ней.
Цвет
© Copyright: Иван Неведов, 2008
Свидетельство о публикации №108040201841
Свидетельство о публикации №108040201841
Рецензии