Для времени и мрамор, словно воск,
Послушен и податливо пластичен
И потому теряют прежний лоск
Все те из нас, кто был в нём возвеличен...
Куда уходит строгость многих черт?
Как оплывают царственные лица!
Как скуп на краски старости мольберт!
Как беспощаден красоты убийца!
Но с мрамором не спорит смертных плоть,
Она ещё быстрей теряет формы --
Так повелел, создав её, Господь...
Ломает время дней телесных нормы,
Привычки и пристрастия круша,
Но не подвластна времени Душа!
Сонет 39
© Copyright: Андрей Туголуков, 2008
Свидетельство о публикации №108033003678
Свидетельство о публикации №108033003678
Рецензии