Замирает, дрожа, предрассветно распахнутый в холод,
Пыльных стёкол туман. Где-то ниже – чужие огни.
Глухо дышит, измучен бессонницей, суетный город,
Что-то в нём не стихает. Отдаётся. Бродит. Болит.
Все открыты дороги. По каким же брести без возврата?
Ты хотела бы знать, отвернувшись в свою простыню,
Что здесь всё поправимо — потеплеет, возможно, завтра.
Обещают. Ты веришь неспешно грядущему дню.
Так и надо. Верить - до судорог пляшущих пальцев,
До непрошенных слёз и сгоревших до капель свечей,
Что всё будет, как нужно, переменится или исправится…
Пусть не сразу, но станет хотя бы немного светлей.
Звёзды судят тебя, берегут от других пересуды —
Этим чёткам известны молитвы поверженных, или почти…
Так дыханье течёт в никуда, возникая опять ниоткуда,
Так ты делаешь шаг и себя ощущаешь в пути…
В пути
© Copyright: Афанаса, 2008
Свидетельство о публикации №108032900621
Свидетельство о публикации №108032900621
Рецензии