Так бывает

Вот бывает, ты пишешь что-то, пишешь... пальцы не поспевают за мыслями, но ты всё равно пишешь, а потом случайно заденешь кнопку и всё... всё, что ты писала ушло в никуда. И ты сидишь перед экраном и смотришь на него как дура. Повторить не можешь, эмоции не те, да и не нужно... уже высказалась, только в пустоту. Если бы я писала всё, о чём думаю, то вышла бы книга "таракашки, бегающие в голове у сумасшедшей". Забавно правда? Мне тоже нравится. Только мысли никчёмные и ненужные вовсе. Как только в моей пустой голове хватает места на такое количество мыслей. Не понимаю. Ммм... как вкусно пахнет. У меня тут кофе варится просто, отвлекает) Чувствую себя ужасно, только кофе и радует. Вообще-то не люблю печатать... мне больше нравится залезть на диван, поджав колени... взять чистую тетрадь и ручку. Ручка, когда долго ей пишешь так вкусно пахнет) Я всегда начинаю чистые тетради, почти никогда не заканчиваю их. Не знаю почему. Всегда выбираю самые-самые и думаю, вот сейчас я напишу действительно что-нибудь стоющее и нужное... и опять нелепые стихи, незаконченная проза или однобокие мысли. Мда... пишешь и стираешь, и стираешь, стираешь, пока всё не сотрётся, все мысли, идеи... всё, всё, всё... а оно всё никак не исчезает, как карандаш под ластиком... опять много мыслей, слишком много. Не вижу смысла писать всё это здесь, но почему-то пишу. Может жду похвалы? Едва ли. Хочу посвятить людей в мой мир? Вряд ли. Тогда зачем? Не знаю. Просто пишу. Мне необходимо писать, как лёгким необходим воздух. Ежесекундно, каждую минуту... Я не могу не писать, просто не могу... как пианист не может без клавиш... чёрная, белая, чёрная, белая... не может без них... так как только они так послушно отзываются невесомым прикосновением его пальцев... они чувствуют своего копозитора, того, кто даёт им особый смысл... ясный только для них... его и его инстумента...