В руки клинок, и по легкому ветру
Птицей, летящей в поисках дома.
Сердца бросок навстречу рассвету
Виться, теряясь в ночи невесомой.
Душу в петлю, выбивает опору
Сила, не знавшая чести молитвы.
Руку ловлю, но скользит, как у вора,
И тело летит, нарываясь на бритвы...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.