Горький праздник

Посвящается моему отцу – воину, незаслуженно репрессированному и брошенному своей страной.

На фронт парнишкой он ушел,
Шестнадцать было с небольшим.
С боями в Австрию дошел,
Считался дивизионный сын.

На поле боя все равны,
Когда приходит жатва смерти.
Общался с нею он на ВЫ.
Не прятался, уж мне поверьте.

От Сталинграда до Европы
Два года, словно двадцать лет.
Так быстро погибали роты,
Сегодня жив, а завтра нет.

Но только повезло парнишке.
Живой. Победа. Мир. Цветы.
Но это все так гладко в книжке.
Порой не сбыточны мечты.

В конце войны призывный возраст,
А раз призывный, знать служи.
И военком ругает грозно.
Ведь по закону надо три.

Душа рвалась домой до мамы,
А тут казарма. Взвод отбой.
И вот парнишка этот самый
Поспорить захотел с судьбой.

Но трибунал не разбирался.
Раз самоволка – 8 лет.
По лагерям все кантовался
Бывалый воин, а ныне шкет.

Лесоповал, ГУЛАГ без скидок.
Прошел. За что? Не знает сам.
А в сердце горечь от обиды,
Всего лишен. Лишь стыд и срам.

Стал заливать обиду водкой,
И жизнь его сплошной бардак.
Женился, был терпим молодкой.
Оправдан вроде бы, но как.

А 8 лет вернуться разве?
И маме не рассказать о том
Что День Победы – горький праздник.
С победой не пришел в свой дом.