37 раз осень наступала,
37 раз выпал первый снег.
Нам отпущен срок здесь очень малый,
На Земле ведь краток этот век.
В чем-же суть суетная блужданий,
Вздохов сотен предков под луной,
Сотен встреч и сотен расставаний,
Ста смертей за вспыхнувшей искрой.
Нет,ничто под синью неба новым
Быть уже не может никогда.
Мгла веков и вечный звездный холод,
Бездна мира,пламя и вода.
37-как мало это весен,
Как ничтожно мал так этот срок.
37 ровесниц стройных сосен
Тоже помнят о своем былом.
37 -условна сумма цифр,
В бездне времени-ничтожное число.
Но богат ничтожный миг палитрой
Тридцати семи оттенков под луной.
37
© Copyright: Тумэн Цыденов, 2008
Свидетельство о публикации №108032801494
Свидетельство о публикации №108032801494
Рецензии