На этот крест не просятся.
С креста ж не убегают.
Всё Агасферы так и носятся.
Экклезиасты камни собирают.
Пилаты с мылом руки моют.
Иовы ропщут неспроста.
А где-то бабы тихо воют
Из-за какого-то Христа,
Бродяги, плотника, поэта,
Безумство называвшего мечтой,
На глас свой не нашедшего ответа,
Распятого довольною толпой.
И этим бабам вовсе невдомек,
Что пожалеть бы лучше тех людей,
Среди которых Бог был одинок
С наивною душой своей.
Не стыдно Бога в нем увидеть,
Но стыдно, что распят он, как злодей.
Бог беззащитен и его легко обидеть,
Забыть его, однако же, трудней.
На этот крест не просятся...
© Copyright: Валерий Марков, 2008
Свидетельство о публикации №108032701979
Свидетельство о публикации №108032701979
Рецензии
