Пошлый, грязный, опороченный
Шёл куда-то, колой смоченный,
Что судьба ему пророчила
И куда гуляет ночами
Сам не знал, но образ конченный
Тяжкий крест на нём, ставки очные
Люди серые, друзья точные
Секонд-хэнд люкс, ненарочитый
Чем заняться, неведая вотчины,
И не зная чувства отрочества
Нет, зачем такому отчество
Как неумное, странное зодчество
Когда есть места нелюдные
Непонятные, но уютные
В масках чести души смутные
Лучше местные, слегка мутные
Сколько чистой воды в сердце нечисти
Не измерено, но поверьте мне
Недрам мыслей его суть доверена
Распрекрасная, хотя временно
Бродяга
© Copyright: Руслан Кайсаров, 2008
Свидетельство о публикации №108032402041
Свидетельство о публикации №108032402041
Рецензии
