Я - мусорщик своей души.
Неправда, что всегда она святая.
В ней тоже копятся стихи,
Что я смятенно выметаю.
В ней копятся мои грехи,
Безмолвье ночи,
Резиновой улыбки немота.
Ей трудно, тяжело, и нет ей мОчи,
Как бы хотелось чистоты себя.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.