Люблю.
А как ещё сказать?
Мне больно.
Это надо знать.
Убью.
Кого? Себя? Нет. Нет.
Он волен,
Ему уже ведь много лет.
Залью
Слезами я глаза.
Петь буду сольно,
О том, как бьёт весенняя гроза.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.