На районе на Восточном

       

На районе на Восточном меня мама родила.
На районе на Восточном были разные дела.
Меж бульваром и вокзалом – место, знаете, не рай,
О районе, что к востоку, говорят, бандитский край.
На моем родной Чикаго,
       На моем родном Чикаго,
       На моем родном Чикаго меня мама родила.

Мы росли-цвели на улицах с утра и до темна,
И была нам очень рада вся Советская страна.
Сдам в ларьке пустых бутылок, - куплю бате «беломор»,
Чтобы выкурить его, мы пойдем на школьный двор.
Щавель, сливы, абрикосы, яблоки и злые осы,
Вишни, груши и малина, вот такая вот картина.

Все взрывали и бомбили, разбивали и чудили,
Бегали, скакали,
       Ныли-плакали,
       Кого-то били,
Воровали и мутили, дебоширили, грубили, -
Вечно взрослые пилили…
       Как могли, так мы и жили.
Грязные, босые, в шишках, синяках…
Дядя, вспомни, был такой же? Бегал в босяках?

На районе на Восточном меня мама родила.
На моем родном Чикаго как всегда идет война.
Мы – центры!
       Вокруг нас – гады, мелочь, шваль и шушера,
Обложили нас повсюду шелупень и фраера…
Юность, Пятихатки, Бульварские, Кольцо, -
Мы братва серьезная, хоть юная еще.

Все ушло. Остыли стены. Седовласые дворы.
Не селитрой и карбидом нынче заняты мозги.
Где-то хлопнули-пальнули, кто-то вдруг попал на нож,
Или – до смерти избили…
       Жизнь - пустая, - ни на грош.
На моем родном Чикаго гляди в оба, будешь цел,
На моем родном Чикаго поселился беспредел.


       весна, 2000 год,
       к роману «Маленький Чикаго»