Другой туман. Хроника отстоя

***
Старые вещи – отметины впрок
вместо закладок, заметок, заплаток.
Время подарит последний урок
звонкой пощёчиной белых перчаток.

Старым придуркам к лицу маята,
если весна разрывает на части,
даже когда объявляется та,
что и мечта, и надежда, и счастье.

Совесть в почёте за давностью лет.
Счастье хохочет, сметая запреты,
И ничего невозможного нет,
И ничего не возможно там, где ты.

Непроходимая тупость судьбы:
Всё невпопад, не ко времени, поздно…
Март! И герои растут, как грибы,
Искренне веря, что всё так серьёзно…


       ***
Не даётся рецензия. Как миражи
Между мыслями образы бродят.
А бумага всё врёт, что и как ни скажи,
Сообразно бумажной природе.
Обезумела стрелки шальная душа -
Не сидится вертлявой на месте.
Сутки прочь, сутки прочь, ну, а дел – ни шиша,
И достали истерикой вести.
Как собака в штанину вцепляется быт
Ни шагнуть, ни пугнуть, ни умчатся.
Отдыхает душа и восторг позабыт,
Только сны беспокойные снятся.

Не даётся рецензия. Сказочный куст
Для вороны страшнее охоты.
Я читаю стихи, обомлев, и боюсь,
И сержусь и хандрю от чего-то.
Растворяют бумагу живые слова.
Разукрасили сцену софиты.
Я – адепт Интеллекта, у ног Волшебства
И былые обеты забыты.
Осознание немочи - славный урок.
Поделом же лохматому змею.
Препарирую суть, ну, а что невдомёк,
Я почувствую, если сумею.

Не даётся рецензия. Спит тишина.
За окном просыпаются тени.
А за дальними далями, где-то, одна,
Прошептала: «И этот не гений»
А «не гений» всё крутит сюжета спираль,
Обжигая о страсти ладони,
И боится, она понимает едва ль:
Не бывают крылатыми пони.
Не бывает покоя, когда ты Мужик,
Не бывает надежды вернуться.
И летает по миру беспомощный крик,
И солёные горести льются.

Не даётся рецензия…


       ***
… возвращаешься ко мне
из тумана, небылицы:
растревоженные лица
кружат птицами во сне.

Мне шальные чудеса
просто так не обойдутся
неуместностью поллюций
при полёте в небеса.

Очень тянет убежать.
Нервно ржёт коняка страсти.
Сжёг мосты и вот вам: «Здрасте»!
Что за хрень, япона мать?

Я же – пепел! Я – туман,
растворяющий живое.
И за что же мне такое:
снова жив и словно пьян?

Не могу. Боюсь! Умру!!!
Старый я, больной и грязный.
Арсенал - разнообразный,
Но с уклоном на муру.

Веришь? Сразу навернусь!
Прямо там, где тронут пальцы.
Мы, премудрые скитальцы,
Потребляем только грусть.

Ведь на кладбище страстей
и привычно и привольно…
Как же мне, родная, больно
Из твоих плестись гостей…

Что за чёрт?! В окне рассвет.
И судьба хранит негромко.
Мельтешит, как жизнь, позёмка,
Заметая чей-то след…


Вопросы с ответами.
 
У спины изгиб не свойство – состояние удачи,
А ладони беспокойство – состояние души.
Нас предательским ознобом бьёт тогда, когда иначе
Мир ничтожным и набобам сдай и больше не пиши.
Сдай назад! Прижаты уши – означает опыт малый,
А теперь себя послушай, что там булькает на дне?
Ты не зол - обескуражен и захлопни «поддувало»!
Обожглось уже немало на бессмысленном огне.
Жить бес смысла можно сносно – означает ждать удачу.
А со смыслом означает, что те надо больше всех.
Если кто-то засмеётся, сформулирует иначе,
Не иначе это мачо, баб вгоняющие в грех.
Означает ли сутулость мудрость дум или усталость?
Может быть, но быть не может потому что надо жить.
А она лишь взгляд положит, душу вывернет, но малость.
Что не сгнило, то осталось. Больше не о чем тужить.
Не пугайся, мой хороший. Я брюзжу не специально.
Просто славное, пустое так восторженно звенит.
То, что стоит – удостоят непременно и реально,
Не при жизни, так посмертно будешь с лаврами пиит.


       ***
Метёт в душе - шальные «снеги»
Укрыли брошенную даль.
А злобы комья – обереги:
Не приведи Господь печаль!

«Любвей», что грязи, но Россия
Спит одинёшенько в глуши.
Очередной её мессия
Былые раны ворошит.

Проклятья из-за океана
Порхают где-то в вышине.
Чиста, прекрасна и румяна
Она в своём извечном сне,

Где чудный миг – вот-вот свершится:
Падёт предательский покров
И воспарит над миром птицей
Прочь от науськанных щенков,

Что век от века воют в страхе
И кличут новую беду.
Россия нежится на плахе –
Собакам жариться в аду.


Святой Поэт?! Помилуй Боже!
 
Очень радикально настроенный против всякой дискуссии автор Сенилга
безжалостно вычистила меня из списка своих читателей.
Какая жалость!
Приходится тусоваться среди самого себя. :(((

Шедевр - первоисточник:

Среди нас
Сенилга
Зло неизменно, долями однажды
Оно разлито кровью по сосудам,
Его с себя переливают люди
За Богом отведённые края
Я чувствую, как среди нас Марина,
В который раз, не приживаясь к злу,
Не ранена смертельно, но ранима
С таких высот спускается в петлю.
Я чувствую, как розовеют пули
На гроздьях зло~несущей в мир лозы,
Чтоб Гумилёвы их ловили грудью,
Чтоб по вискам Есениных разить
Бессильем слов соткавших диво мира
Всегда отыщет нищая толпа,
И в щепки разнесётся чья-то лира,
И понесётся за края злоба
Я чувствую её дыханье всюду,
И от того всё пристальней в словах
Ищу спасенье, как знаменье к чуду,
Что явится не в небе, а в сердцах.

Ну, и мои скромные замечания по поводу:

Святой поэт?! Помилуй Боже!
Такого не было и нет.
С его безумной пьяной рожей,
Пугавшей смирный, скромный свет?
А кто взрывал сердца и души,
Душил судьбу, а с ней раба
И лез в дерьмо порой по уши,
Вставал у смертного столба,
Плевать хотел на политесы
И умножал печаль и зло?
Нет, вы ребята не поэты!
Вам несказанно повезло
Пускать слезинку с поволокой
от тусклых мелочных страстей
И выходить друг другу боком
В пошлейшей жизни без затей.
Вам повезло ваять кумирам
Личины бабочек меж роз,
Не подходить к чужим сортирам,
Не различать вульгарных слёз,
Вопить про подлость человеков,
втоптавших свет и нежность в грязь...
А жизнь идёт от века к веку
и с Богом только крепнет связь.


       ***
Мне стихи не дают жить,
А без них для меня смерть.
Тянет зверем в лесу выть
Или в храме мольбу петь.

Для работы пустой час,
Остальное - ровнять слог.
Ну, за что ты, Господь, нас…
Я б иначе… когда б смог.

Я бы просто ходил, жил
И смотрел в образа лиц.
Я б пахал изо всех сил,
А потом бы упал ниц

И взмолился о том сне,
Что похож на больной бред,
И растаял на том дне,
Где так редко гостит свет,

Где вздыхает про нас Бог,
Изменяя судьбы суть,
А «счастливчик», что всё смог,
Обретает другой путь...


       ***
Ни снега, ни солнца
И хочется плакать.
У сердца на донце
Печальная слякоть.

Раскисла дорога.
Коварные лужи.
Судьба – недотрога,
Которой не нужен.

Сквозь серую шляпу
Отдушины в небыль –
Прозрачные ляпы
Осеннего неба.

Ни боли, ни счастья.
Мне серость на плечи
Грузила напастье –
Пространные речи.

И я привыкаю
Петлять по дороге,
Где небо без солнца
И мокрые ноги.